第236章他的词是拿血写的（2 / 2）
“我没有偷。”
“那是我写的。”
“每一个字，都是我的心血。”
周清砚的声音，断断续续，充满了气泡破裂般的质感。
他不再是那个怕死的玩家周清砚。
他也不是那个风流书生柳梦梅。
他成了另一个人。
成了那个被污蔑，被打断腿，关进大牢的年轻编剧，陆燃。
墨先生像是被蝎子蜇了一下，往后退了一步。
“你……”
“他们打断了我的腿。”周清砚，或者说陆燃，没有理他，自顾自地说了下去，“用这根棍子。”
他的手，颤抖着，摸向自己那条断腿。
“他们撬掉了我的指甲，逼我画押。”
“我没画。”
“他们就把我关进水牢，说要让我烂在里面。”
他的声音，没有痛苦的嘶吼，只有一种讲故事般的平静。
可这种平静，比任何嘶吼都更让人毛骨悚然。
“水牢里，很黑，很冷。”
“没有笔，没有纸。”
“我就用指甲，在墙上划。”
“指甲磨没了，我就用骨头。”
他撑起上半身，转向林静的方向。
那张满是冷汗和灰尘的脸上，竟然露出一个笑容。
一个比哭还难看的笑容。
“我把我们的故事，写满了那面墙。”
“他们发现了，就用石灰把墙刷了。”
“刷了一遍，我又写一遍。”
“我没血了，就喝牢里的污水，再吐出来，继续写。”
他的声音，开始出现一种诡异的韵律感，像是某种邪异的念白。
“我写：‘朱门高墙
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